Outros planos

Eu tinha outros planos para o blog hoje: uma foto da praia. Uma sessão Dubai High Society com o Fábio, que veio da Itália e deixou vinhos da terra da Máfia. Ou o colega da etnia Singh que fala Punjab? Que tal um texto sarcástico sobre esta cidade onde fumar maconha dá mais anos de cadeia que estuprar uma mulher? Parodiar o Maluf ("estupra mais não mata"). As mulheres de Dubai usam burca? Como são as mansões de daqui? O almoço filosófico com a Shadya no prédio da CNN, com direito a Niestzche e ateísmo; talvez o primeiro texto da série "Os trabalhadores", que só perturba o sono e nunca sai; esboços sobre a "Ordem e Progresso", corredores infinitos, um link para um site de um fotógrafo daqui... não é fácil escolher o que escrever em 1h de cyber café.

Mas aí o telefone toca... "Oi filho... você lembra que a Bela... ela estava doente, né?..."

Pois é. Dias antes de sair do país, passei por lá me despedir: estranho alguém perder 10 quilos por uma hemorróida... e ficar com uma sonda no intestino... talvez o médico não tenha dito a verdade. Como você se despede de alguém que acha que nunca mais vai ver? Nunca, palavra forte. Tiramos uma foto. A Cida saiu na foto? Não lembro. Eu disse "eu mando um cartão postal". Não mandei. Ela mandou o recado! Agradeceu ao lindo cartão que eu tinha mandado das Arábias... que cartão?! Uh, esqueci! Mas que memória ela tem... mandei.

Mandei. Será que chegou? Eu gostaria que tivesse chegado. O telefone toca de novo: agora é minha irmã, notícia ruim pra se ouvir no trabalho. A negra forte que o tempo demorou pra embranquecer os cabelos gostava dela, e quando vinha em casa depois de viagens pela Europa na aposentadoria, carregava ela no colo e ficava ali na sala, contando pra mãe que na Escandinávia as pessoas pediam para tirar foto com ela: eles, brancos como lagartixa, nunca tinham visto uma negra! Ou o politicamente correto "afro-decendente"? Ela ria. Sorriso pulmonar, que balança a barriga e os braços. Eu nunca ri assim. E quando via, estava todo mundo rindo sem saber por que. Na época certa, ela trazia a laranja-cavalo e as cinzas. Minha mãe fazia a compota e a gente ia lá, retribuir com doce a gentileza. E corria até o fundo do quintal: de lá dava pra ver os trilhos do trem.

Uma bomba explodiu hoje em Bagdá. 12 vítimas. Todo dia explode uma bomba em Bagdá, todo dia há um confronto no norte do Iêmen fazendo centenas de baixas, em Darfur acontecem "atrocidades". E a dona Bela resolveu dormir até mais tarde. Não há mais colo, Veri. Eu tinha outros planos para hoje, mas ficam para outro dia.

Despedidas

E lá se vai o sr. Miguelito, diretamente de Dubai para Fafe, lá na Terrinha, pá.

Quando voltar, não se esqueças de trazer um vinho, ó pá.

Hard Rock Café: Despedida do Paulo

- E aí, o que você achou delas?
- São ajeitadas... de onde elas são?
- Eu te avisei, cara. Elas são sérvias...
- Aquela ali está com quase todo o peito pra fora.
- Qual delas? A baixinha ou a mais alta?
- A mais alta. Quando ela abaixou deu pra ver tudo.
- Po, vagabundo! Aquela ali é a minha patroa...
- Ih! Foi mal... mas você está indo embora mesmo...

Café-da-manhã, despedidas e excretas

9h. O Hebert já partiu com as coisas. Estava ali embaixo do prédio e me perguntei: e agora, o que tenho que fazer? Está um tempo fresco, em torno de 18 graus. Lembrei que ainda não havia tomado café. Não é qualquer café: é o último café em São Paulo, ao menos por alguns dias... sigo mais uma vez pensando com a cabeça de um doente terminal que diante da morte começa a se perguntar o que deseja ou não fazer antes de seu momento derradeiro (não é o meu caso, espero eu). Decidi: vou tomar café na padaria.

A padaria aqui do lado do prédio está lotada de gente: certamente há muitas pessoas que como eu pensaram em tomar seu café-da-manhã na padaria ao lado de sua casa como se fosse o último, de modo que todas as cadeiras estavam lotadas. Todos espremidos um ao lado do outro no balcão. Segui então pela Augusta, até encontrar, quase na Paulista, um bar-padaria com um lugar para sentar, um bom café e um pãozinho com manteiga na chapa.

Barriga cheia, meus pensamentos retornaram à pauta do dia: despedir-me de São Paulo. Entranho, normalmente, a gente se despede de gente, mas senti uma vontade de fazer um ato simbólico: despedir-me de uma rua. Segui então até a Paulista, olhei-a atentamente de um lado a outro. Olhei alguns detalhes do Conjunto Nacional. Vento frio, eu sem blusa. Dei-me por satisfeito e retornei à Frei Caneca. Andava distraído ainda no primeiro quarteirão quando um rapaz de cabelo escondido em um boné surrado, calça jeans surrada e tênis All Star surrado chamou-me a atenção. Neste exato momento, ele me olhou com olhar desafiador. Cometeu um grave erro: não viu o enorme obstáculo a sua frente e pisou uma montanha de cocô de cachorro. Certamente não era qualquer cachorro: cocô de cachorro bem alimentado, de grande porte. Ou era de fila, dog alemão, ou era humano. Era muito grande. Tão grande que quando o sujeito a alcançou com seu pé esquerdo, patinou. Seu corpo esquivou para o lado esquerdo, ele ainda tentou se recuperar, mas patinou outra vez, tamanha era o volume fecal que se acumulava sob seu pé.

Nestes casos, a regra social é clara: ao se ver alguém pisando na merda, deve-se manter a compostura, olhar piedosamente para o sujeito, com cara de dor no coração e dizer “quer alguma ajuda?”. Ou ainda, ignorar este fato corriqueiro, como se pisar numa enorme montanha de cocô fosse algo tão corriqueiro quanto uma pequena moeda caída ao chão.

Eu ainda tentei disfarçar, mas o rapaz, assim que escorregou, olhou bem para o meu olho, como quem diz: “vai rir?”. Mantive-me sério, mas uma força estranha tomou conta de mim. Começou com uma contração involuntária nas bochechas, que se estendeu para as sobrancelhas, as veias saltaram à testa. Tanto esforço para me conter que acabou saindo tudo pelo nariz: uma enorme calda espessa e pegajosa balançava agora pendurada em minha narina. O rapaz agora ria feliz, enquanto ainda raspava seu pé esquerdo na calçada.

Com o dedo indicador esquerdo, tirei aquela gosma bege (sim, eu havia acabado de tomar café com leite) de meu nariz e a lancei nos ares. Ela foi girando, girando, girando, até se pendurar novamente em uma árvore à minha frente. Limpei precariamente meu dedo sujo em minha camiseta. O rapaz olhou-me aliviado e disse: “estamos quites!”, e seguiu seu rumo. Consenti e segui meu caminho. Um quarteirão adiante, olhei para trás. O rapaz já não me olhava mais e seguia em frente, ainda raspando o pé esquerdo no chão a cada passo. Agradeci então ao cão e/ou humano que por força maior defecou na rua, propiciando-me tão agradável momento. Quites uma ova! Antes meu minha camiseta suja de ranho a meu tênis branco sujo de merda.

À francesa

Mais um que se vai: o francês saiu há pouco, foi pra casa da namorada.

À tout à l'heure, mec! Bonne chance à toi aussi.

Entre caixotes e despedidas

Sigo aqui desmontando o apartamento, encaixotando tudo. Aos poucos ele vai ficando vazio e grande. Já compramos tinta, rolo de pintura, massa corrida. Bloqueei o gás. Daqui a pouco cancelo a NET e o telefone celular. Ainda nem fui em casa de câmbio...

Já me despedi do Mauro, o médico que mora aqui, que foi para o Rio de Janeiro para o fim-de-semana.

Olho para as pessoas e penso que não as verei mais por um tempo... por ora, digo "até mais", e bola pra frente: tem muito o que fazer ainda até amanhã.

Despedida em Limeira

Terça-feira foi dia de reunir (na medida do possível, afinal era terça-feira) velhos amigos de Limeira e parentes para (mais) uma despedida, aqui na casa de meus pais.



Enquanto o computador faz a parte dele aqui (ripar os CDs), vou relembrando aqui.


O Matheus foi o primeiro a aparecer e a sair. Nem bebeu, pois tinha plantão médico...

Depois a turma foi chegando, chegando... e bebendo, bebendo, ...

mas o chope não acabava... compreensível para uma terça-feira.



No final das contas, ainda sobrou chope, pra ser bebido no dia seguinte...